Como eu conheci Zé Biá - por Miguel Pedrosa

Por Miguel Pedrosa

Hoje, com conhecimentos básicos sobre teorias quânticas, sei que o tempo linear é apenas uma ilusão, ou uma seqüência de eventos. É um tempo relativo. Na concepção quântica, o que existe mesmo é o eterno presente dentro do qual os eventos se movem. 

DESCULPEM! - Utilizei estas afirmações, apenas para enfatizar que aquilo que chamamos passado ainda existe dentro de mim. e no bojo deste espaço, imagens impossíveis de serem deletadas permanecem vivas e em alta definição. Imagens ricas de vida, de sons, de cores e odores. Imagens de um homem de pequena estatura, coração de criança, responsabilidade de um gigante, simplicidade de pessoa especial. Sons de um pífano projetando sons de uma musicalidade brejeira, traduzindo movimentos e sentimentos, obedecendo ao compasso emprestado por caixas e bombos. Odores misturados de extratos vendidos em bancas na feira, matutas cheirosas, moças da cidade incendiando os espaços com cheiro de "Marajoara". 

Difusora Duas Américas tocando músicas de Augusto Calheiros, Luiz Gonzaga, Carlos Galhardo, Jacob do Bandolim, Altamiro Carrilho, sem se falar nas valsas orquestradas. Povo de bom gosto o daquele tempo! Música era música mesmo. Ruídos, só os chiador dos discos de 78 rpm mas que ninguém notava, tamanha era a beleza das melodias. Os que observam o tempo linear chamam isso de passado. Para mim tudo isso é presente. Registros que posso acessar a qualquer momento, aqui e agora. 

E em apenas um click mental, lá está Zé Biá: hora tocando o seu "pife" de bambu fazendo peripécias ao lado da igreja, hora trepado nos pés de côco no sítio de madrinha Anita parecendo um magnífico símio, derrubando as frutas secas para serem vendidas na feira, hora sentado humildemente numa esteira, na sala de sua morada simples comendo feijão num prato de barro. E eu estive lá, comendo feijão com ele, dona Maria, Félix, Manoel e José. Eu era apenas mais um ali, até a hora de voltar pra casa, o chalé da rua da várzea, desconfiado, com medo do chinelo de minha mãe, mas feliz e realizado. 

COMO EU CONHECI ZÉ BIÁ!!!

Publicado na Comunidade do Orkut: Eu Conheci Zé Biá

Poemas para Custódia - parte 3

Por Miguel Pedrosa

E na hora dezoito dos mistérios, com as seis badaladas de um sino, em que anjos entoam doce hino sobre almas postadas em reverência, é aí que se mostram as ausências de Olívias, Anitas e Corinas, de Quitérias, Marias e Olindinas, dedilhando os segredos do rosário, transformadas em puros santuários, murmurando orações em bela rima. 

É a hora da prece e do perdão, evocando a beleza de um salmo: “paz na terra àqueles que são calmos, pois que são os herdeiros dessa terra!” diluindo rancores, ódio e guerra e hasteando a bandeira da esperança, assumindo a pureza da criança e implantando o brasão da harmonia. 

Esqueceram? – “vós sois o sal da terra e se o sal não salgar, como se salga?” São reflexos do Cristo em Sua saga de verdades, de dor e de paixão, um apelo aos traços de união que se deve implantar aqui e agora, não há mais tempo de espera ou demora, pois que urge implantar o reino eterno. 

E é na hora dezoito dos mistérios que as Olívias, Anitas e Corinas, as Quitérias, Marias e Olindinas, vão pedindo a Deus paz e concórdia, e que o futuro reserve pra Custódia, as noções do que o Mestre nos ensina.

Poemas para Custódia – autor Miguel Pedrosa

parte 1

Eu conheço tua história um pouco e um tanto, e do pouco conheço o permitido, de um tanto eu sei pelo sentido, do que sei perceber de longo tempo. Sei que alguns não conhecem no momento, do passado a longa trajetória, fragmentos cruéis de tua história, nem os pedaços de tuas alegrias. 

Das passadas que busco no caminho nos arquivos alegres da infância, dos momentos retidos na lembrança, sentimentos de amor e de poesia. Me parece ouvir a voz do sino anunciando o adeus dos falecidos, e as lágrimas dos seus entes queridos entre os muros cruéis do cemitério. 

Tua história tão cheia de mistérios e os sons cochichados dos segredos, escondendo a verdade dos enredos, enroscados nas sombras do esquecido, são passagens remotas de agonias, separadas no espaço das distâncias, mas que insiste pulsar entre as lembranças na memória de alguns sobreviventes. 

Hoje alegres os teus remanescentes, nos eflúvios alegres das baladas, nem sequer desconfiam que as calçadas e o solo que pisam distraídos, são registros de fatos esquecidos, são fantasmas de noites mal passadas. 

foto: Nadieth Medeiros

parte 2

Imponente tua torre se eleva, implorando dos céus os seus mistérios, de tua nave emana o refrigério para as almas famintas e sedentas, buscadoras de luz que se contentam com o perdão que vem do confessionário, não importa se vil ou perdulário, angariam de Deus a sua bênção. 

Pensamentos de mentes insondáveis, dos mistérios de virgens seduzidas, e os deslizes fatais de muitas vidas, resultaram em atos anulados, em resposta aos apelos confessados, conteúdos de puros sentimentos, assinados pelo arrependimento, saneando os efeitos do pecado. 

E às 18h, a hora das batidas em compasso sereno e respeitoso, o teu sino em ritmo melodioso, lança em tudo um manto sacrossanto. É a hora daquela Santa e Santa, a esposa daquele ser sereno, Mãe sagrada do Cristo nazareno, que dos anjos herdou o doce encanto. 

E assim na imponência dessa torre que implora dos céus os seus mistérios, és ainda o santo refrigério para as almas famintas e sedentas.

parte 3

E na hora dezoito dos mistérios, com as seis badaladas de um sino, em que anjos entoam doce hino sobre almas postadas em reverência, é aí que se mostram as ausências de Olívias, Anitas e Corinas, de Quitérias, Marias e Olindinas, dedilhando os segredos do rosário, transformadas em puros santuários, murmurando orações em bela rima. 

É a hora da prece e do perdão, evocando a beleza de um salmo: “paz na terra àqueles que são calmos, pois que são os herdeiros dessa terra!” diluindo rancores, ódio e guerra e hasteando a bandeira da esperança, assumindo a pureza da criança e implantando o brasão da harmonia. 

Esqueceram? – “vós sois o sal da terra e se o sal não salgar, como se salga?” São reflexos do Cristo em Sua saga de verdades, de dor e de paixão, um apelo aos traços de união que se deve implantar aqui e agora, não há mais tempo de espera ou demora, pois que urge implantar o reino eterno. 

E é na hora dezoito dos mistérios que as Olívias, Anitas e Corinas, as Quitérias, Marias e Olindinas, vão pedindo a Deus paz e concórdia, e que o futuro reserve pra Custódia, as noções do que o Mestre nos ensina.

Por: Miguel Pedrosa
        Petrolina 26.02.2012

Poemas para Custódia - parte 2

foto: Nadieth Medeiros

Por Miguel Pedrosa

Imponente tua torre se eleva, implorando dos céus os seus mistérios, de tua nave emana o refrigério para as almas famintas e sedentas, buscadoras de luz que se contentam com o perdão que vem do confessionário, não importa se vil ou perdulário, angariam de Deus a sua bênção. 

Pensamentos de mentes insondáveis, dos mistérios de virgens seduzidas, e os deslizes fatais de muitas vidas, resultaram em atos anulados, em resposta aos apelos confessados, conteúdos de puros sentimentos, assinados pelo arrependimento, saneando os efeitos do pecado. 

E às 18h, a hora das batidas em compasso sereno e respeitoso, o teu sino em ritmo melodioso, lança em tudo um manto sacrossanto. É a hora daquela Santa e Santa, a esposa daquele ser sereno, Mãe sagrada do Cristo nazareno, que dos anjos herdou o doce encanto. 

E assim na imponência dessa torre que implora dos céus os seus mistérios, és ainda o santo refrigério para as almas famintas e sedentas.

Poema para Custódia escrito por Miguel Lopes da Silva

A fotografia do crepúsculo custodiense é de Hugo Gonçalves de Souza

"E na hora dezoito dos mistérios, com as seis badaladas de um sino, em que anjos entoam doce hino sobre almas postadas em reverência, é aí que se mostram as ausências de Olívias, Anitas e Corinas, de Quitérias, Marias e Olindinas, dedilhando os segredos do rosário, transformadas em puros santuários, murmurando orações em bela rima. 

É a hora da prece e do perdão, evocando a beleza de um salmo: “paz na terra àqueles que são calmos, pois que são os herdeiros dessa terra!” diluindo rancores, ódio e guerra e hasteando a bandeira da esperança, assumindo a pureza da criança e implantando o brasão da harmonia. 

Esqueceram? – “vós sois o sal da terra e se o sal não salgar, como se salga?” São reflexos do Cristo em Sua saga de verdades, de dor e de paixão, um apelo aos traços de união que se deve implantar aqui e agora, não há mais tempo de espera ou demora, pois que urge implantar o reino eterno. 

E é na hora dezoito dos mistérios que as Olívias, Anitas e Corinas, as Quitérias, Marias e Olindinas, vão pedindo a Deus paz e concórdia, e que o futuro reserve pra Custódia, as noções do que o Mestre nos ensina."

Miguel Lopes da Silva
Petrolina 2013

Meninos que imitavam homens. – Por Miguel Pedrosa

Por Miguel Pedrosa  

Era assim na década de 50. Meninos vivendo à sombra dos homens e procurando imitar todos os detalhes de suas vidas. Seus trabalhos, seus trejeitos, suas manias e vícios, e até mesmo a linguagem dos homens com autoridade e voz grossa era por eles seguida em tom de falsete. E assim era montado o palco para a vida dos meninos, cada um procurando representar o melhor possível o modelo de adulto que mais admirava. Não usávamos os nomes desses modelos, pois parece que mesmo subconscientemente desejávamos conferir autenticidade aos nossos personagens. 

Ao imitar o meu pai eu não era o meu pai, mas eu mesmo personificando o meu arquétipo de homem perfeito. Ao brincar com as meninas elas não eram diferentes pois também procuravam harmonizarem-se com comportamentos que retratassem as futuras mulheres que achavam que veriam a ser. E assim era a vida dos meninos e das meninas do meu tempo. Meninos com meninos brincavam de trabalhar e usavam os jargões de tratamento e da profissão dos homens adultos. Meninas com meninas brincavam de boneca e de casinha, mas quando meninas brincavam com meninos, além do processo de imitação, entrava em cena os inevitáveis impulsos biológicos, acionando ao nível do psiquismo a compulsão a que tanto se referiu *Sigmund Freud sobre a influência da libido. E aqui eu paro porque alguém poderá desejar saber com quais meninas do meu tempo em brinquei de papai e de mamãe querendo imitar os adultos. 

Mas para não deixá-los frustrados contarei uma história real dentro do mesmo tema: eu ganhara de minha mãe um cavaquinho de presente, feito com capricho por um marceneiro vizinho nosso lá da querida Várzea. Alguém que não me lembro quem, ensinou-me as três notas de um sofrido **lá menor, através do qual eu acompanhava algumas canções da época, pois afinal de contas, entre outras coisas eu também queria ser cantor. E numa noite de lua cheia no horário permitido aos meninos, lá vou eu imitando um adulto seresteiro: “desperta do teu leito e vem ouvir a luz da lua/ desperta toda rua, somente um violão/ que traz ao coração de tanto amor, de um trovador...” (sucesso da época gravada em disco de 78rpm pelo cantor Augusto Calheiros). Acompanhado de outros meninos, sempre cantando e tentando dedilhar as posições do lá menor, ultrapassei os limites do banheiro público em direção à fazenda de Seu Zé Major, e parando ousadamente no terreiro onde estavam sentados os donos da casa não senti a menor cerimônia e continuei a cantar para eles. 

O meu concerto infantil terminou com os aplausos de Seu Zé Major e da esposa Dona Firmina. Ambos eram muito amigos de meus pais. Ainda me lembro da fisionomia e da elegância de Seu Zé Major. Mesmo cego tinha um porte impecável e sua voz grave conferia-lhe destaque ao falar . Sempre de terno quando se dirigia para o centro da cidade acompanhado de seu guia oficial de nome Dêma, um rapazola por eles criado, não faltava quem com ele quisesse bater um papo sobre os mais diversos temas. 

Querem saber como terminou minha seresta mirim no terreiro da fazenda de Seu Zé Major, na velha Várzea? – Dona Firmina serviu café com bolo de milho àquela turma de pequenos seresteiros, e eu feliz e satisfeito retornei pelo mesmo trajeto, sempre cantando e acompanhando no cavaquinho as mais belas canções de amor que aprendi com os adultos, ao invadir o seu mundo querendo ser um deles. E era assim a vida dos meninos do meu tempo na Velha Várzea, hoje conservada intacta na minha memória de adulto.

*Sigmund Freud, pai da psicanálise (1856 – 1939) 

** Lá Menor, 6ª nota da escala musical com três posições básicas em violão e cavaquinho.

Um concerto sertanejo - por Miguel Lopes

Por Miguel Lopes da Silva

Como eu gostaria de voltar a ouvir o som daquele pífano, entrecortado de modulações as mais variadas dependendo do local e do momento. 

Ali, na procissão de São José no seu dia especial, notas reverenciais e compassadas como a querer suscitar estados de devoção e respeito. Os instrumentos de percussão em batidas moderadas, estabelecendo os espaços exatos numa espécie de diálogo no qual os instrumentos sempre estavam em completo acordo. A procissão caminhando neste ritmo... o ritmo estabelecido pela banda de Zé Biá. 

 Mais adiante, o cenário se modifica com relação ao espaço, pois o tempo continua estabelecido dentro das mesmas festividades do padroeiro. Um espaço no qual pode-se retratar a irreverência permitida para os momentos de alegria. Não mais a reverência cheia de religiosidade daquela outra ocasião, mas os sons e os requebros desenvolvidos sob o incitamento de uns bons goles de cachaça. Estamos no terreiro de uma “budega” na rua da várzea. E o povo aplaude, e o povo dança. 

 Uma pequena pausa e a caixa rufa numa sucessão de vibrações anunciando que algo diferente vai acontecer. E o pífano entra forte despertando a sensação de uma aproximação de perigo. Um dedo calejado percorre o couro do surdo produzindo um ronco grave. É o ronco da onça. É a caçada que começa. É um entendimento que se produz entre o pífano e os instrumentos de percussão fixando o cenário. Homens e cães encurralando o perigoso animal. 

Latidos angustiados e decididos, urros do felino acuado, e eu menino, ali assistindo aquele milagre em que os sons rústicos de uma bandinha de pífano se transformavam, em minha imaginação, em cenas de perigo. O meu cérebro recebia tudo aquilo como sendo real, determinando esguichos de adrenalina em minha corrente e fazendo meu coração disparar de ansiedade, ao mesmo tempo em que a musicalidade dos instrumentos me seduziam a cair na dança. 

Tenho assistido a grandes concertos envolvendo solos de flauta doce, orquestras sinfônicas, fanfarras e bandas marciais. Mas nada que tenha ficado em minha lembrança como o clássico da “Caçada da Onça”, executado pela Banda de Pífano de Zé Biá num dia longínquo de minha infância numa festa do Padroeiro São José na cidade de Custódia.

(*) filho de: Pedro Lopes da Silva (policial militar ) e Olívia Pedrosa Lopes.

Profissões: Radialista, professor de oratória e terapeuta holístico.
Nossa família morou em Custódia entre 1947 e 1953

A uma certa rua de Custódia

Por Miguel Pedrosa

Juazeiro-BA

Agosto/2012

Eu sei que tive um sonho, mas não me lembro de quando. Também não sei de que tempo era esse sonho, pois os sonhos não tem tempo. Sonhos são apenas sonhos. Uma experiência que insiste em aparecer na tela de minha consciência com uma força tão grande, como algo gritando, dizendo: não me esqueça, não me esqueça, eu também quero ser lembrado. E esse “eu também”, foi a chave, pois que as coisas desse sonho estavam relacionadas dentro de um contexto maior, ou seja, dentro de um outro sonho.

Então acessei os arquivos do sonho maior, e lá dentro, num cantinho da psique reservado às memórias ditas traumáticas, encontrei o meu sonho menor. Menor apenas pela ausência de importância que se dá as coisas que mexem com as nossas zonas de conforto. Pois fiquei chocado pela grandeza do seu miserável cenário. Principalmente por reconhecer o quanto este sonho tinha sido real e que, a mim que estava lá dentro, criança sem entender muita coisa, me diziam: não, não passe por ali. Você não pode passar por ali. É muito perigoso! Multidões de mosquitos esvoaçavam procurando o alimento purulento e farto naqueles olhos inchados. Eram olhos de seres humanos, principalmente de crianças. Crianças sujas e seminuas dividindo os espaços com porcos, galinhas e cabritos.

Também adultos de rostos sofridos, e entre eles mulheres grávidas de andar cambaleantes e fortes sinais de desnutrição na pele ressequida. O mundo deles era separado da outra parte do contexto, daquele mundo colorido onde a fartura e a alegria se mostravam em cada expressão de seus habitantes cheirosos e saudáveis. Das frestas do limiar entre aqueles dois mundos, uma cerca verde de avelóz encarregada de manter isolada aquela casta de infelizes, eu ainda não sabia que estava diante de uma das mais antigas situações que sempre fustigara os humanos desde sua aparição no planeta. Hoje eu sei que este sonho foi real e que ele estava dentro de um tempo também real. Que os olhinhos inchados e purulentos eram reais e de crianças reais e que toda aquela comunidade de homens e mulheres de ares sofridos existiram dentro de um cenário verdadeiro.

As nuvens de mosquitos que esvoaçavam dentro do cenário eram os responsáveis pela manutenção dos inchaços oculares, manifestação de um mal cíclico, mas que ali se tornara permanente, popularmente designado como “dordói” e que a medicina chama de conjuntivite, uma inflamação da membrana que recobre a parte externa do globo ocular e a parte interna da pálpebra. A falta de higiene em face das precárias condições gerais fazia com que os mosquitos encontrassem o sustento de sua sobrevida, ao mesmo tempo em que transportavam os vírus e as bactérias na colheita da rica safra patogênica.    

Eu sei que tive um sonho e agora me lembro de que o sonho era real. E por ser real estivera contido dentro dos parâmetros de tempo, espaço e sub-espaço: um tempo real do ano de 1950, contando os eventos históricos no espaço de uma cidade de nome Custódia no estado de Pernambuco, pertencente a um país rico e belo chamado Brasil. E o cenário de minha dantesca experiência, o *sub-espaço do meu sonho real chamava-se rua da **remela.

*Sub-espaço: figura de retórica usada para destacar a situação humilhante daquela área da cidade naquela década. ( observação do autor )          

                                                                                                                                          **REMELA s.f. Secreção viscosa, às vezes purulenta, que escorre das pálpebras; lipitude.

©Enciclopédia e Dicionário Koogan-Houaiss Digital 

De uma criança no seu tempo

Por Miguel Pedrosa
Juazeiro-BA

Como é fantástico o nosso processo de acessar memórias. Memórias são códigos esperando serem reprocessados para ganhar formas. Formas que assumem vida e movimento, odores, sabores e emoções. E a emoção é o “interface”. É a fronteira que une o virtual e o real dando vida a uma entidade chamada lembrança.

O tempo retroage em minha mente. Estou em Custódia. Ano 1947. Aliás, estamos chegando, eu, meus pais e meus irmãos em cima de um caminhão oriundos das barrancas do *Velho Chico. despejando nossa bagagem no chalé de Dona Anita Remígio. Este é um panorama totalmente diferente do de nossa terra de origem, onde predominam as visões de muita água, vapores e rústicos veleiros carregados de mercadorias. E ali pela primeira vez na vida vejo um tipo de embarcação diferente: um carro de boi. O comandante: o carreiro. O leme: o ferrão, uma grande vara com um ferro na ponta que a um leve toque do carreiro gera a obediência dos bois da junta  determinando a direção. Diferente dos vapores do São Francisco, o apito é o som monótono do atrito do eixo de madeira com o “cocão” todo lambuzado de graxa misturada com pó de carvão para produzir aquilo que mais parecia com um gemido. Lembram-se da música de Jackson do Pandeiro que diz: carro de boi que não geme não é bom, carro de boi tem que ter um gemedor (?).

E aqui abro um tópico de transição para mudar o tempo de minha narrativa e fazê-la referindo-me ao passado.

 Eu era muito perguntador e em poucos dias já sabia muitas coisas sobre as características daquela cidade que depois se tornaria a pátria de minhas melhores lembranças. E ali a hospitalidade dos nossos novos amigos, alguns depois transformados numa espécie de parentes fraternos, nos reservou aquele cantinho chamado Várzea. Não, não era um bairro e não tinha nome de rua; era apenas a várzea. Nós éramos uma espécie de retirantes diferentes, pois fugindo do padrão, estávamos vindos de uma região de muita fartura. E o nosso novo lar também era farto, inclusive do aconchego daqueles eu nos recebiam com muito carinho. Não senti falta do “Velho Chico”, pois ainda não tinha com ele a intimidade eu tenho hoje. E eu e Custódia nos assimilamos numa reciprocidade maravilhosa.

Dalí, da Várzea, eu incursionava por todos os demais recantos, livre, sem medos... ôpa... Havia medo sim! Eu tinha medo de um cidadão chamado Barnabé, operador do “motor da luz”, que brincando dizia que “ia me capar”. Um dia ele me salvou de uma surra de minha mãe e tornamo-nos grandes amigos.

Tomar banho no chafariz (o banheiro da cidade) era outra novidade. Logo-logo nos tornamos amigos de “Seu Duda Amaral” , (o seu Duda do Banheiro), que com os bolsos do paletó de linho amarrotado cheios de fichas de metal que era a moeda corrente no comércio da água, estava sempre pronto a oferecer torrado aos amigos, e quando não tinha aquele maravilhoso derivado do fumo de rolo, perguntava: “tem tabaco aí!?” – Ah seu Duda Amaral com suas ventas cheias de torrado e seu rol de grandes amigos, inclusive o meu pai! – Ah velho Barnabé que dizia que ia me capar, mas graças a Deus nunca o fez!

Ah velha Várzea com sua variedade de odores! Cheiros de tanino e de goiabas encaixotadas para seguir para a fábrica Peixe em pesqueira para serem transformadas em doce. O tanino, (pó de casca de angico), que segundo me diziam seguia para Recife para virar tinta nas fábricas de tecidos, exalava aquele cheiro de matéria orgânica apodrecida, mas não chegava a ser desagradável. E nessa variedade de odores havia também o cheiro de óleo diesel do motor da luz e que muitos chamavam de “óleo cru”. – No centro da cidade, o cheiro que predominava principalmente no início das manhãs frias, era o de pão assando no forno da Padaria de João Miro. – Mas a noite a coisa era diferente: na praça da cidade exalavam variados perfumes. Moças a rapazes fazendo o “footing”, ou seja, passeando em volta da praça. Elas de braços dados cheirando a Royal Briar ou Marajoara, e eles cabelos cheios de brilhantina (de preferência Glostora), tanto poderiam estar usando Tabú como Água de Colônia Regina. Parados à margem do passeio ou sentados num banco, faziam a paquera visando um namoro ou um futuro casamento. Naquele tempo era assim!

Nas manhãs frias da Várzea era gostoso acordar bem cedinho e ficar ali perto do fogão de lenha do velho chalé esperando o café quentinho que sairia da chaleira de zinco comprada na feira. Foi ali que comecei também minha carreira de motorista. Motorista de galão. Galão d’água com duas latas pequenas para encher os potes de casa. Depois cresci um pouco mais e fui promovido: passei a “dirigir” um galão maior com duas latas grandes, cada uma pela metade. E o melhor é que eu gostava de fazer tudo aquilo, tanto que tempos depois recebi a promoção de “comandante” de um galão completo.

O prêmio depois? Brincar o dia quase todo dentro do sitio de Dona Anita com os filhos de Zé Biá. E depois chegar em casa cansado cheirando a grude, tomar um banho (forçado), jantar e dormir o sono da inocência na noite fria de Custódia.

Em Custódia nunca tive pesadelos. Tudo era uma gostosa fantasia na qual eu me transformava em tudo que queria. Fui vaqueiro montado em cavalo de pau; fui cowboy rendendo os bandidos e salvando a mocinha; fui o primeiro e único locutor da Rádio Caixa D”água da Várzea; fui Tarzan pendurado numa corda nas mangueiras do sítio de Dona Anita (depois minha madrinha de São João). E na vida real eu era Miguel Lopes da Silva, menino filho de seu Pedro e de Dona Olívia. E neste cenário de novas realidades, além de motorista de galão fui estudante do único grupo escolar da cidade do qual fiz parte da primeira banda marcial de apenas três instrumentos (uma caixa, um taról e um surdo). Ah como isto foi grandioso para o meu pequeno ego!

E para finalizar eu diria que: em Custódia eu fui o meu ator preferido da maior super-produção que a vida poderia engendrar, cuja fita está arquivada num reservado especial de minha mente ao qual somente eu tenho acesso, mas que posso exibi-la a qualquer momento para os meus melhores amigos em sala especial, e esta é apenas uma de suas partes .    

                                                                           

ASSISTA AO PRÓXIMO EPISÓDIO.

THE END!

Como me iniciei no rádio

Por
Miguel Pedrosa
Petrolina-PE
Janeiro/2014

Por incrível que possa parecer, após ter exercido por quase 40 anos a profissão de radialista e hoje aposentado, se me perguntassem quando e onde iniciei minha carreira de comunicador eu responderia enfaticamente: “na cidade de Custódia pelos idos de 1953”. 

Mas como, se naquele tempo não existia emissora de rádio na cidade? – estação de rádio naquele tempo era coisa para cidade grande. Rádio só os enormes receptores que funcionavam à base de bateria, ou então os de menor porte como o de nossa casa ( marca ABC a voz de Ouro ), e que só era ligado a noite quando havia energia gerada pelo “motor da luz” e que era desligado as 11 da noite. 

E isso já era uma grande novidade, e na nossa casa juntavam-se pessoas da vizinhança para assistir as rádio-novelas “A pequenina cruz do teu rosário” ou “Jerônimo o herói do sertão”.

Sabem em que estação de rádio em comecei minha vida profissional? Em cima de uma caixa d'água no chalé de Dona Anita na rua da Várzea. O microfone era um funil improvisado, a voz era a minha mesmo, e as ondas hertzianas era o vento. 

Ali sentado eu improvisava a minha locução procurando imitar os locutores que eu ouvia nas rádios: Sociedade da Bahia, Clube de Pernambuco, Difusora de Pesqueira, e mesmo reproduzindo o que ouvia na Difusora Duas Américas. Ali eu me sentia o próprio. Dali eu saí para a vida. 

Da Rádio Caixa D'Água do Chalé de Dona Anita ( minha madrinha) para a Rádio Jornal do Comércio, Rádio Globo, Rádio Gazeta de Alagoas. Rádio Clube de Teresina, Rádio Pioneira de Teresina, Rede CBN e tantas outras organizações de vulto. 

E só agora eu me lembro da injustiça que tenho cometido ao escrever meu Curriculum: nunca mencionei minha passagem pela Rádio Caixa D'Água do Chalé da Várzea.” Peço perdão!

Quem sou eu: Miguel Pedrosa Lopes da Silva

filho de: Pedro Lopes da Silva (policial militar ) e Olívia Pedrosa Lopes

Profissões: Radialista, professor de oratória e terapeuta holístico.

Nossa família morou em Custódia entre 1947 e 1953